Des Daimlers Winter unterscheidet sich nur geringfügig von meinem Winter. "Mi 123 es mi casa" oder so ähnlich.

Das neue Fahrwerk steht dem Boliden sehr gut. Ich hab mindestens 3 mal kontrolliert, ob ich wirklich alle Wagenheber weg hatte, oder ob er sonst irgendwo aufsitzt. Aber nix, der ist einfach so hoch. So ist's fein. Das war ja schliesslich auch der Arbeit großen Sinne. Der Einbau war allerdings so komplett ohne Werkstatt schon sehr mühselig. Vor allem, weil auf der Backbordseite achtern der kaputte Stossdämpfer nicht rauswollte. Eine Schraube saß fest. Beim Versuch, sie rauszubekommen, brach natürlich ein Stück von der Drecksau ab. Dies gab mir die Steilvorlage für rekordverdächtige Fluchtiraden. Ich musste mich aber noch ein bissel zusammenreissen, sonst schickt der Herr da oben doch noch den ersten Schnee, bevor ich fertig bin. Lange Rede, kurzer Sinn... Rausbohren stand auf dem Stundenplan. Erstmal mussten gscheite Stahlbohrer her. Dann gings los... Stundenlang... wieder warten, bis der Schrauber geladen war. Mit der Bohrmaschine war kein Beikommen, die Schraube sitzt einfach saublöd. Aber auch das wurde geschafft.

Zu guter Letzt knallte mir dann noch das Differential, beim Versuch es wieder am Chassis festzuschrauben, durch eigene Blödheit vom Wagenheber runter. Hätt ich halt noch einmal mehr gschaut, ob das sauschwere Teil richtig aufliegt, wär das nicht passiert. Das Ergebnis: Ein angeknickter Auspuff, genau da, wo Mittelrohr und Endrohr zusammentreffen. Jetzt hab ich zusätzlich zum DieselMOTOR auch noch den Sound eines Traktors. Aber das stört nicht weiter. Die Maschine läuft ja trotzdem.

Allerdings, was mir weitaus mehr Sorgen bereitet, ist der rätselhafte Kühlwasserverlust. Keine Spur an den Schläuchen und Schellen, Kühler scheint auch dicht zu sein. Ich hab keine Ahnung. Aber wenn nach einer Tour nach München und zurück der Kühler wieder trocken liegt, das ist nicht normal. Anzeichen für die Zylinderkopfdichtung gibts auch nicht. Ich wills hoffen. Diese Dinge jedenfalls müssen vor einer neuen großen Fahrt geregelt werden.

Ansonsten nichts Außergewöhnliches. Wie immer, vernünftig-gemütliches und zuverlässiges Ankommen. Auch bei der Tour in die Schneeberge in der Zentralschweiz. Das ist einfach ein Auto...

Möge der Diesel noch lange singen,

mich weiter über der Erden Pisten und Straßen bringen,

Von Kontinent zu Kontinent

folg' ich dem Ruf der weiten Welt!

Ich wollte es ruhig angehen lassen, bzw. innerlich wollte ich wahrscheinlich gar nicht losfahren. Ich hab sowas von ausgeschlafen… ein richtiges Bett, ein richtiges Badezimmer, das alles in Madrid für lau… schon schön. Aber andererseits wartete ja auch meine Sandra auf mich zuhause im kack Deutschland. Trotzdem kam ich erst am Nachmittag los.

Eigentlich freute ich mich auf die Pyrenäen, mit den schneebedeckten Bergen. Aber mir war schon bei Abfahrt vor Raffas Wohnung klar, dass das wohl nix wird. Doch zuvor kam nochmal Oscar vorbei, wir konnten uns also auch noch verabschieden. Wir scherzten, von wegen wenn ich meine Griechenland-Saison hinter mir hätte und ich wäre in Spanien, könnten sie ja da mal auf Urlaub vorbeischauen. Warum nicht? Ich hätt nix dagegen. Schau mer mal. Man bleibt ja in Kontakt.

Dann fuhr ich los. Ich nahm Raffa noch mit zum Flughafen, wo seine Schicht begann. Der Ärmste hat noch ein Souvenir vom Sicherheitsgurt mitgenommen… Pistendreck aus Guinea. Auf dem Beifahrersitz hat sich ja schon länger niemand mehr angeschnallt, da sitzt das richtig tief im Gurtschacht.

Raffa abladen, verabschieden und ab auf die A-2 nach Zaragoza. So kamen die Pyrenäen immer näher und der Himmel wurde immer dunkler. Es wird wieder nix… es ist wie ein Fluch. Genau dasselbe hatte ich vor 6 Jahren auf meiner Spanien/Portugal Tour. Damals noch mit meinem Mazda. Aber ich habs auch nicht geschafft, bei Tageslicht durch Andorra zu kommen. Jetzt zwar nicht Andorra, aber trotzdem Pyrenäen. Dann verfuhr ich mich auch ganz unnötig auf der Stadtautobahn Zaragoza. Ich nahm eine Ausfahrt zu früh. Da gings ins Industriegebiet. Ich wollte aber nach Huesca.

So war ich also auf der A-23 unterwegs und noch nicht mal in Huesca und es war schon stockdunkel. Ich tankte dann nochmal, ist billiger als Frankenreich, machte auch noch Kanister voll, weil ja auf Landstraßen in Frankenreich nix aufhat des nachts. Da muss vorgesorgt werden.

Ich hatte erstmal nicht vor, zu pennen. Einfach fahren, bis es nimmer geht. Jetzt liegt nichts mehr vor mir, wie das Treffen in Madrid… also ab nach Hause. Marokko ist eh schon so weit weg.

Die Strecke muss tagsüber wunderschön sein. Die Silhouetten der Berge waren zu erkennen, es ging immer weiter hinauf nach dem Autobahnende bei Huesca. Die Außentemperatur sank und irgendwann hatte ich das Gefüh l, als würde ich Schnee im Scheinwerferlicht sehen. Ich täuschte mich nicht. Ein paar Serpentinen später wars ganz deutlich. Dazu schien der Mond. Von dem her sehr schön. Diese gespenstische Stille da oben in den Pyrenäen, weit und breit kein Mensch, nur der Diesel und ich. Direkt auf der Grenze zum Frankenreich entstand das Bild.

Jetzt gings wieder talwärts. Mit deutlich mehr Schnee auf der Nordseite und einem beschisseneren Winterdienst. Ist ja nicht mehr Spanien. Es war ein gewisses Maß an Vorsicht angebracht, die steilen Kehren da runter zu eiern. Die Fahrbahn war stellenweise vereist. Überall auch Ampeln. Bei Lawine HIER stehen bleiben! Hab ich auch noch nie gesehen.

So kam ich unten in Pau an, mittlerweile schon der 14.04., fuhr da durch und was ich an Frankreich liebe… das nachts fahren auf den Landstraßen. Du kannst dir wirklich mit nem 200D die Autobahn sparen. Es ist null Verkehr, du kannst einfach fahren… deshalb nahm ich die N134 richtung Aire-sur-l’Adour.

Da kam ich auch an, dank der beschissenen Ausschilderung hier bin ich falsch abgebogen. Es ging bergab. Nach ein paar Kurven konnte ich wenden. Ging aber nicht. Das Fes-Syndrom. Das war ja klar, verfluchte Scheiße, das passiert natürlich nicht mittags um 14 Uhr, nein, das passiert um 3 Uhr nachts mitten im Nirgendwo auf einer beschissenen französischen Landstraße. Aber genau deswegen war ich im Marjane. Ich war froh, das Werkzeug zu haben. Ich stieg also aus, bockte den Blauen hoch und ja, die Antriebswelle war wieder raus. Dasselbe wie in Fes… Bissel rumspielen und er lief wieder. Aber diesmal nicht über hunderte von Kilometern, nein, nur den Berg hoch in den Ort.

Ich strandete erneut. Mitten im Wohngebiet. Also nochmal… Rütteln, spielen, machen, tun… es hielt wieder für 300m. Das ging mir jetzt auf die Nerven. Da muss irgendwas anderes sein. Ich schob das Auto vor die Einfahrt einer kleinen Firma an der N134 und ging pennen. Bei Rkm 18 570 ging also erst mal nix mehr.

Am nächsten Morgen machte ich mich gleich mal an die Arbeit und studierte die Reparaturanleitung. Da kam mir ein Verdacht… da war von einem 0-Ring die Rede, der die Antriebswelle im Differential hält. Und genau den wird der Marokkaner in Rissani damals vergessen haben. Bin ich mir sicher. Warum hab ich eigentlich immer so ein Glück mit marokkanischen Werkstätten? Der in Agadir mit seiner „Höherlegung“, jetzt das… andere fahren extra in das Land, um es gscheit reparieren zu lassen! Fuck!

Ich baute die Welle mal so weit ab, dass ich sehen konnte, ob es an dem Sicherungsring lag. Es war so. Da hilft jetzt kein neu gekauftes Werkzeug und auch kein Getriebeöl… ich brauch so einen Ring. Und wenn ich halt schon im ADAC bin… anrufen. Das ist das bequemste.

Bis die mal geschnallt hat, wo ich bin… das war ne Schur. Und es dauerte nochmal so lang, bis sie kamen. Zwischenzeitlich kam natürlich der Firmenmann an. Der erkundigte sich nach meinen Problemchen. Aber Kaffee hat er nicht angeboten. In solchen Momenten vermisst man die arabische Gastfreundschaft, die ich so lange genießen durfte.

Mittlerweile wars schon bald 12 Uhr mittags und mich beschlich ein ungutes Gefühl. Ob das heut noch was wird? Der Daimler wurde dann per ADAC nach Riscle verfrachtet, wo mir die Werkstattarbeiter gleich mitteilten, dass sie Pause machen müssen. Dacht ich mir. Ich ließ mir den Weg zu einem günstigen Restaurant erklären und machte einen Spaziergang. Ich aß, rief noch mein Schatzi an und gab die neuesten Ereignisse durch, dann trottete ich wieder zurück… bald nehmen die ja ihre Arbeit wieder auf.

Lange Rede, kurzer Sinn… dass der 0-Ring fehlt, hat der Mechaniker dann auch gemerkt. Aber einem erst nix glauben. Den hat er natürlich nicht da. Klar, hier fährt ja jeder auch nur Peugeot, Renault oder Citroen. Dreck da. Aber ich staunte nicht schlecht, als er doch einen aufstellen konnte. Der Einbau ging dann fix und ich war bereit zur Abfahrt. Die Bezahlung wurde dann doch nicht ganz so deutsch geregelt… er fragte mich, ob ich eine Rechnung bräuchte. Ich verneinte. Aus gutem Grund… denn dann gabs das alles ohne Steuer. Auch gut. Immerhin.

Um 16.20 Uhr am 14.04. fuhr ich also in Riscle wieder los nach Aire-sur-l’Adour. Fernziel hieß Bordeaux, ich nahm die Landstraße bis Langon und ab dort dann die „Weinroute“ bis zum Autobahnring Bordeaux. Die Straße führt durch mittelalterliche Dörfer hindurch und immer wieder die mächtigen Chateaux der berühmten Bordeaux-Weine. Das hat sich gelohnt, muss ich sagen.

Nun passierte nicht mehr viel. Der Weg war derselbe wie vor einiger Zeit gen Süden. Immer schön gebührenfrei… über Angouleme nach Limoges. Die A20 dort kostet nix, also die nehmen, dann weiter nach Montlucon, Moulins und immer auf Chalons-sur-Seine zu. Die Pausen häuften sich. Ab und an einfach nur auf en Kaffee, dann wieder zum kochen… alles kein Problem mehr, auch im Dunklen, dank meiner Kopflampe.

So schreiben wir mittlerweile den 15.04 und befinden uns im Berufsverkehr vor Chalons. Stau. Ewig dauerte das… aber ich war geistig eh noch in Afrika. Ich genoss einfach die Blicke, die mein treuer blauer Gefährte auf sich zog. Dann weiter heimwärts über Dole, jetzt gebührenpflichtig nach Besancon und Mulhouse. Dort wollte ich noch tanken, weil der Diesel billiger ist als in Deutschland. Und wieder fluchte ich auf Frankreich. Natürlich fuhr ich von der Autobahn runter, denn an der Autobahn ist der Diesel sogar teurer als daheim. Dann find aber mal ne Tankstelle. Die hat zu, die nächste nimmt nur Karten. Und da ging das Fluchen los. Die nehmen nur Visa BLEU, also die Frankenkarte. Ich konnte nicht tanken. Die Welt, außer Frankreich, spricht Visa. So ungefähr. Nach längerem Suchen fand ich dann doch noch eine Tankstelle mit Kassierer. Euros nehmen die ja Gott sei Dank. Ist in dem Land auch nicht selbstverständlich.

Bei Rkm 19 590 wurde der Rhein überquert, Freiburg, Neustadt…. Donaueschingen.

Mein Blauer und ich spulten insgesamt 19 693 km runter und bei GesamtKM 378 555 und genau 80 Tage später stand der Daimler wieder am selben Fleck zuhaus vor der Tür. Eine unvergessliche und vor allem erlebnisreiche Reise ist nun definitiv zu Ende.

Durchquerte Länder: Frankreich, Spanien, Marokko, Mauretanien, Gambia, Senegal, Guinea, Sierra Leone

An diesem Morgen ging es mir wieder bedeutend besser. Noch geschlaucht von dem scheiß Allergieschock, aber es ging. Bei den Duschen begegnete ich Leuten von gestern, die besorgt fragten, wie es mir denn ginge. Alle waren beruhigt, als sie hörten, dass ich wieder auf der Höhe bin. Auch Ali schaute außerplanmäßig vorbei und war froh, mich wieder wohlauf zu wissen. Ich nutzte die Gelegenheit, und fragte ihn noch zu den Routen über das Rif-Gebirge aus. Da soll’s ja ziemlich heftig zugehen mit den Cannabis Bauern. Es gibt 3 Routen über das Rif. Von Fes über Ketama nach Chefchaouen, über Fes-el-Bali und Ouazzane nach Chefchaouen, über die N13 direkt nach Ouazzane. Letzteres hatte ich vor. Schien mir vertretbar. Von den anderen Routen hat auch Ali mir abgeraten. Ich befragte auch noch den Rezeptionsmann, mit dem selben Ergebnis. Dann war das ja klar.

Ich hatte allerdings, bevor ich Fes verlassen konnte, noch einige Besorgungen vor mir. Erstens wollte ich mir Werkzeug besorgen, falls mir mal wieder mitten in der Nacht in der Pampa die Antriebswelle aus dem Differential hüpft (das vorhandene Werkzeug ist ja vorgestern unbrauchbar geworden), dazu noch Getriebeöl für das Differential, sollte ich im Notfall die ganze Scheiße auseinanderschrauben müssen. Dazu noch zum Marjane, Vorräte für den Weg bis Donaueschingen fassen. Das sollte kein Problem werden, der hat auf, auch sonntags. Aber die andere Geschichte… das könnte schon schwieriger werden.

Ich checkte nach dem Frühstück aus und machte mich auf die Socken. So, wie ich nach Fes reinkam, war gleich ein Gewerbegebiet mit eben dem Marjane und auch verschiedene Werkstätten. Vielleicht find ich da ja was. Fehlanzeige. Totentanz. Alles zu. Aber dann fand ich doch recht schnell nen Laden, wo geschraubt wurde. Also mal rein da. Mit Händ und Füß hab ich denen gezeigt, was ich will. Hatten sie nicht. Zumindest nicht zum Verkauf. Aber er schickte mich zum Marjane. Die hätten sowas auch. Gut, vielleicht nicht in derselben Meisterqualität, aber für den Notfall würds reichen. Ob die auch das Getriebeöl hätten? Ja, hätten sie auch.

Ja perfekt… da wollt ich ja eh noch hin. So geschah es… Ich fand alles im Marjane plus noch zwei zusätzliche Schmankerl. Eine Kopflampe für 50 Dirham und 2 Mercedes Nackenkissen für die Kopfstützen mit dem Stern drauf. Herrlich. Ich bin gerüstet.

Nun war es amtlich, der Rückweg begann. Ab auf die N13 richtung Sidi-Kacem dann weiter nach Ouazzane. Die Fahrt verlief ereignislos, bis ich in Ouazzane ankam. Da war irgend so ein kack Fest und deswegen war der ganze Ortskern gesperrt. Ich konnte anstellen, was ich wollte, ich landete immer auf der Straße nach Rabat, also praktisch wieder südwärts. Ich musste (von wollen kann keine Rede sein), nach Chefchaouen. Ich irrte umher, schmiss das GPS an, landete trotzdem auf irgendwelchen unbefestigten Straßen in komischen Wohngebieten… bis ich auf einmal wieder da raus kam, wo ich in den Ort reingefahren bin. Also nochmal von vorn. Die Fluchausdrücke waren mir schon ausgegangen, was mich aber nicht daran hinderte, alle zu wiederholen. Dank des GPS fand ich dann, auch mit bissel Glück, die Kreuzung und es ging ins Rif-Gebirge hoch.

Ich war gespannt. Rennen da wirklich die Leut rum und wollen dir das Zeug da verkaufen? Von Verfolgungsjagden soll hier ja nix sein. Nur um Ketama rum. Die Gegend jedenfalls ist, wie das ganze Land, wunderschön. Hier erinnert es jetzt schon sehr ans Mittelmeer mit den ganzen Zypressen und Pinien; dazu die Berge. Von Hasch hab ich nix bemerkt… nur ein Fußgänger, der trabte talwärts, ich kämpfte mich aufwärts, der zischte mir nur „Haschhhhhhhhhh“ ins offene Autofenster. Sonst keine Vorkommnisse. Um Chefchaouen war dann deutlich zu sehen, dass Sonntag war. Alle Familien waren unterwegs, alle am grillen und picknicken an dem Fluss da.

So glitten die Kilometer dahin, ich hörte meine arabischen CD’s aus Marrakech und dachte voller Graus daran, wieder in diese scheiß Republik zurückzukehren. Es war auf einmal so nah… vor allem, als dann um Tetouan herum auch noch Regen einsetzte.

Ich fuhr dann die Küstenstraße runter, nicht die Autobahn, richtung Ceuta. Da bekam ich dann die ganzen Ferienorte zu Gesicht… furchtbar. Künstlicher geht’s gar nicht. Was die da als Tempel aus 1001 Nacht anpreisen… hab ich in ganz Marokko nicht gesehen. Dann zurückkommen und behaupten „Ich war in Marokkoooo“, klasse. Willkommen im Pauschaltourismus.

Dann kam die Grenze. Von Nervosität bei mir jetzt keine Spur im Gegensatz zur Hinfahrt. Überall lungerten wieder diese Helferlein herum, die ich ja so dringend brauch. Aber wenn ich da an Grenzen in Schwarzafrika denke, kam mir das hier ganz easy und locker vor. Ich fragte sicherheitshalber mal einen Polizisten, ob ich denn hier in der richtigen Schlange wäre. Sie bejahten. Na gut… Dann mal auf. Ich stellte den Blauen in die Reihe und dann kam er an, mein Oberheld. Der laberte mich voll, von wegen ich brauch hier seinen Zettel und er muss mir helfen. Jaja, ich winkte nur ab, schloss den Daimler zu und ging mal zu den Häuschen. Da saßen Beamte drin und dreimal darf geraten werden, was die ausgeben… Die Zettel von dem Helferlein! Ich nahm dankend so ein Ausreisepapier entgegen, ging zum Auto zurück und setzte mich rein. Da hat er mich wohl erspäht…

Ich dachte mir, jetzt machst dir mal en Spaß draus. Ich winkte ihn her und fragte, was ich denn jetzt machen müsste. Er hielt mir seinen Zettel ins Gesicht mit den Worten „den ausfüllen“. Ich schaute erstaunt, holte MEINEN raus und fragte ihn, ob er denn den da meine. Da hat er nur blöd gschaut und ist verschwunden. Da muss er mittlerweile früher aufstehen, bei mir. Dann gings weiter. Weil ewig nix vorwärts ging, blieb ich erstmal im Auto, schaute mir die Route in Spanien schon mal an und rauchte. Es tat sich immer noch nix. Dann sah ich wie eine kleine Parkbucht auf der rechten Seite. Da standen auch schon Autos. Ich fuhr da einfach mal vor. Dann stieg ich aus, schickte die Helferlein mit den Worten „Ach, lass mich in Ruh, ich komm grad aus Sierra Leone… geh woanders spielen“ weg und schaute mir mal die Schalter an. Ahja. EU da, Nicht EU da. Ganz einfach. EU Schalter, Nummer 4 war es glaub ich. Es wurde nicht gedrängelt, also stellte ich mich vernünftig an. Der Zöllner stempelte meinen Pass, behielt den Ausreisezettel als Souvenir und ich ging zum Auto. Ich drückte dann einfach wieder in die Schlange rein und ich war beim Zoll. Der wollte jetzt nur noch den grünen Wisch von der Einreise und das war’s. Ich schaute ihn ungläubig an. „Nix mehr? Fin??“ Ja dann… ab nach Spanien. Der Spanier an sich wollte gar nix. Nur den Pass kurz und ich war drin. Da fiel ich vom Glauben ab… So ne einfach Einreise… bin ich nicht mehr gewohnt.

Jedenfalls kam ich dann im Hafen an und musste noch ein Ticket kaufen. Beim Büro parkte ich und ging rein. „Hola, que tal? Ich will ein Ticket für’s nächste Schiff nach Algeciras. Geht das?“ Der freute sich gleich mal, dass ich auf spanisch ankam und er stellte mir ein Ticket aus. Boarding um 18.00 Uhr. „Priiiisaaaaaaaa!!“ (Beeil dich). Hä?? Ist doch erst halb 4… was macht der denn jetzt für ne Hektik hier? Mann, mann, ich merkte wirklich, dass ich wieder in Europa war. Nix mehr mit „Jaja, irgendwann dann schon…“ Dann bemerkte ich allerdings die Uhr da an der Wand und erschrak. Wieso zur Hölle zeigt die denn statt halb 4 schon halb 6?? „Du, die Uhr geht falsch“, wollte ich den Büromann hinweisen. Der erklärte mir aber, dass die richtig gehe. Wieso? Ganz einfach: Spanien hat Sommerzeit. Die wurde Ende März umgestellt. Marokko tut das nicht und ist sowieso IMMER eine Stunde zurück, wie England. Jetzt noch das Uhrvorstellen… voila 2 Stunden. Scheiße, das war mir irgendwie überhaupt nicht bewusst.

Also gings gleich zum Boarding, der Kahn war sogar schon da und ich fuhr auf Deck. Neben mir stand ein Riesen-Overlandtruck mit Werbung drauf für Kinderhilfsprojekte oder sowas. Besatzung bekam ich nie zu Gesicht. Die Überfahrt war ganz lustig, weil Seegang herrschte und ich fuhr dann in Algeciras von Bord. Stau. Was denn da los? Ne halbe Stunde später wurde dann auch mein Daimler vom Drogenhund beschnuppert… Das also. Klar, irgendwie logisch. Rif-Gebirge ist nicht weit und da ist der Anbau von Cannabis sogar legal…

Dann war ich wieder auf einer europäischen Autobahn. Der Unterschied ist gewaltig. Der Verkehr, so zivilisiert. Und so dicht. Ich musste mich erst wieder dran gewöhnen.

Ich fuhr dann die Küstenstraße A-7, teilweise noch N-340 über Marbella nach Malaga, dort dann auf die Autovia gen Norden. Der Verkehr wurde endlich weniger, ich dafür müde und an der Autovia Nummer 92 bei Loja irgendwo war ein Rastplatz mit dunklen Parkplätzen. Da wurde gepennt. Meine Antriebswelle hielt bis jetzt tapfer.

Rkm 17 495 / 376 357

Besonders gut geschlafen hatte ich nicht. Was zum Teufel sollte das denn, dass der Blaue auf einmal nicht mehr will? Sich nicht mehr rührt? Ich hoffte auf einen bösen Traum.

Nach dem Kaffee in der Früh und der flüchtigen Morgentoilette, versuchte ich nochmal, loszufahren. Aber es war kein böser Traum, es war bittere Realität. Also doch nix mit „mal nach Fes reinfahren“ oder sonstigem Gammeln. Der Camping hier würde dazu einladen. Aber nein, man muss sich wieder mit irgendwelchen Problemchen rumschlagen. Gut, so ist das nunmal auf Reisen.

Es ging also los. Die theoretische Ergründung ergab eigentlich nix, nur dass ich ein Defekt im Getriebe ausschloss. Das kündigt sich meist mit einem Nichtfunktionieren von ein bis zwei Gängen an. Aber nicht alle auf einmal. Also mal nachschauen. Auto aufbocken, mit den Ersatzrädern als Unterstellböcke sichern und mal die Antriebswellen checken. Irgendwas da muss es ja sein, wenn der Blaue wie gelähmt da steht.

Ich brauchte nicht lang zu suchen, ich sah es sofort. Die rechte Antriebswelle, da wo die Gelenkmanschette erneuert wurde, war nicht richtig im Getriebe drin. Ich konnte die Ritzel der Kraftübertragung erkennen. Von Hand konnte die auch ganz leicht hin- und her geschoben werden. Ich löste dann die Radnabe (Kraftübertragung aufs Rad); zumindest hab ichs probiert. Da brach mir noch die Stecknuss ab. Verfluchte Scheiße! Jetzt reichts aber langsam. Ohne die kann ich nix machen. Mit nem normalen Gabelschlüssel komm ich da nicht rein.

Ich fragte an der Rezeption nach Werkzeug, negativ. Dann ging ich mal über den Camping und schaute, wer überhaupt da war. Ich fand ein holländisches Pärchen und der war wirklich gut ausgestattet. Er borgte mir das Werkzeug und ging mir sogar zur Hand. Er habe früher auch so Touren gemacht… jetzt, in seinem Alter, ginge es halt nur noch bis Marokko. Fand ich nett. Im Lauf der Zeit bekam ich es mit „Spielen“ hin, dass die Antriebswelle hält und nicht wieder aus dem Differential springt. Alles wieder zusammenschrauben, fertig. Dann rollte ich die paar Meter hinter und fand ein nettes Plätzchen abseits des Trubels und in der Nähe der Duschen.

Den Rest des Tages verbrachte ich mit Alltagsarbeiten. Also mal wieder ordentlich duschen, Geschirr abwaschen, Wäsche waschen… und gammeln. Bissel dösen, tippen… solche Dinge eben.

Abends lernte ich noch flüchtig ein Pärchen kennen,  beim Abwasch. Die waren mit nem VW-Bus unterwegs, schweizer Kennzeichen und reiselustig. Sie schauten sich meinen Blauen Boliden an und besonders der weibliche Part des Pärchens  bekam leuchtende Augen bei meinen Geschichten aus Schwarzafrika… Er meinte dann nur „das krieg ich aus der ihrem Kopf jetzt nimmer raus“. Jap, so soll es sein. Autos sind zum Fahren da…

Insgesamt war es dann doch noch ein recht lustiger Tag, mit netten Unterhaltungen. Morgen geht’s organisiert nach Fes. Der Camping hat eine Stadtbesichtigung im Programm, zu der ich mich mal angemeldet hatte. Für umgerechnet 15€… mal schauen. Und ich erfahr mal bissel was. Bin ja mal gespannt. Marrakech bin ich ja ganz anders angegangen, in Fes jetzt mal das Gegenteil. Eben wie ein Tourist.

Keine Kilometer, nur paar Meter zum endgültigen Standplatz

Wieder begann mein Tag ziemlich früh. Zelt abbauen etc musste ich ja nicht, also war die Morgenprozedur ziemlich schnell erledigt. Die Besatzungen der Joghurtbecher schlummerten noch, die einzigen, die neben mir schon munter waren, waren die Spanier. Die wollten wohl auf Offroad-Tour gehen heute. Ich übrigens auch. Etappenziel heute: Erg Chebbi. Mit Sandfahren, versteht sich. Ich beschloss dann auch, die Werkstattvisitenkarte als Souvenir mitzunehmen und mir ne Benz-Werkstatt in Rissani zu suchen. Die geflickte Manschette hält ja noch… Wird schon passen.

Das Auschecken zog sich allerdings etwas hin, die Spanier waren einen Tick früher bereit als ich, so war ich das vierte Fahrzeug. Dazu ein Araber, der von nichts Ahnung hatte. Es gab noch Unstimmigkeiten über die Rechnung der Spannokel, bei mir hats dann gepasst und 90 Minuten nach dem Aufstehen war ich wieder auf der Straße. Ich ließ dann auch besagte Werkstatt rechts liegen und nahm sofort Kurs auf Agdz. Dort sollte es dann mal nach rechts in richtung Rissani gehen. Den Abzweig fand ich auch sofort. Auch wenn die Straße verdammt eng wurde und ich mich schon fragte, ob das auch wirklich besagte R108 sein soll. Der Wegweiser wies nur nach Nekob. Und zu dem Kaff könnte auch ein anderes Pistlein führen. Aber das GPS bestätigte: Kurs nach Osten, Straße: R108.

Die Straße wurde immer schlechter, fast schon pistenähnlich. Es waren stellenweise nur noch 60 km/h drin. Ich fing schon langsam an zu zweifeln, ob ich mein Tagesziel überhaupt schaffen würde. Schließlich waren es vom Abzweig nach Osten immer noch 233km bis Rissani, das Tor zum Erg Chebbi. Das macht schon irgendwie keinen Spaß. Immer dieser Druck. Versicherung läuft ab, Arbeit beginnt, du solltest, nach Möglichkeit, dann und dann wieder im Heimathafen einlaufen… nervig. Wo war das muntere „sich treiben lassen“ aus Schwarzafrika geblieben? Das Problem hier ist nun wirklich, dass es wirklich so viel zu erleben gibt. So tolle, schöne Ecken bietet dieses Land. Und ich heiz irgendwie trotzdem nur durch. So fühlt sichs zumindest an.

Jedenfalls war die Landschaft wunderbar. Schon ziemlich wüstenhaft, auch immer Sand tauchte auf. Die Straße wurde auch wieder besser und die Zweifel über das Tagesziel schmolzen immer mehr. Das passt. Da kann ich in Ruhe noch zu nem Schrauber gehen, der so ne Manschette aufstellt und dann schnell einbauen kann. Ich hatte kein Bock, da das Differential auseinanderzunehmen (Getriebeöl hatte ich ja eh nicht an Bord) und den Dreck da selber aufzuschieben. Nönö, bei den Werkstattpreisen in Marokko lass ich das lieber mal machen. Es passierte nichts unterwegs. Nur… die arabischen CD’s passten jetzt schon langsam perfekt, mit der Wüstenlandschaft.

So erreichte ich also gegen mittag, so 13 Uhr bereits Rissani. Ich sah da so eine Werkstatt, suchte aber noch weiter. Es kam nix gscheiteres mehr… also fuhr ich zur Erstsichtung und brachte mal mein Anliegen vor. War gar nicht so einfach, denn die waren da nicht mal des Französischen besonders mächtig. Wird echt Zeit, dass ich mal Arabisch lern. Ich bin viel zu oft und gern in solchen Regionen unterwegs. Jedenfalls hat der Meister es dann auch begriffen, hatte sogar Manschetten da und es ging los. Allerdings hatte ich immer mehr das Gefühl, dass er nicht weiß, was er da tut. Einfach mal auseinanderschrauben und gucken was passiert. Ich schaute ihm ganz genau auf die Finger, auch wenn er in der Grube war… so gut es ging eben. Es zog sich dadurch ewig hin, aber, er hats geschafft. Und als kleines Zubrot hat er auf die Gelenkwelle noch Ersatzmanschetten gezogen, so dass bei einem erneuten Ausfall einfach die Kaputte mit nem Messer aufgeschlitzt werden kann, Gelenk einfetten, Neue rüberziehen, festschrauben, fertig. Das ist ja mal ne Idee. Sowas lernst auch nur hier… auf so ne Idee würde ne deutsche Werkstatt wohl nie kommen. Könnt ja was passieren mit den Ersatzmanschetten. Dann saßen wir, wie üblich in diesen Breiten, noch zusammen beim Tee und unterhielten uns, soweit das aufgrund der Sprache eben möglich war.

So kam es also, dass ich mich optimal vorbereitet fühlte für ne Tour in den Erg Chebbi. Vorräte, Diesel, alles da. In Rissani selber… wieder Tourifang. Hey, ich hab da ein Camping! Mit Beduinenzelt und fantastischem Sternenhimmel!! Jaja, war dann meine Antwort, ich bin mein eigener Camping. Ohne Strom=noch besserer Sternenhimmel. Und mal schauen, ob das hier überhaupt mit Mauretanien mithalten kann. Lasst’s mich einfach in Ruh!! So gings da ab.

Ich verließ Rissani richtung Merzouga, dann hielt ich mal an, um die Koordinaten wichtiger Punkte ins GPS reinzuhämmern. Ich hatte im Därr eine Sonderkarte „Erg Chebbi“, Rundfahrtbeschreibungen und eben die Koordinaten. So ließ sich gut navigieren. Die beschriebene Wellblechpiste allerdings nach Merzouga war mittlerweile glatter Asphalt… alles wird immer weiter für die Massen erschlossen. Irgendwann gibt’s wohl auch ne Autobahn vom Nordkap nach Kapstadt, so dass jeder Depp da runter brausen kann. Es verliert dann halt immer mehr an Reiz und Abenteuer. Bestes Beispiel ist die neue Asphaltstraße durch Mauretanien. In der heutigen politischen Lage mit den Entführungen vielleicht nicht verkehrt, aber der Reiz, die Sahara zu durchqueren, ist eben nicht mehr da. Einfach fahren, paar Fiche abgeben unterwegs, und zack, willkommen in Dakar. So ist das nunmal. Aber hier, da wird’s wohl mal ne Möglichkeit geben, das Weichsandfahren mit dem Blauen zu testen. Ich wollte eben die „ausschließlich 4x4“ Route aus dem Därr nachfahren. Ich hatte ja in meinem imaginären Zeitplan einen Tag gut gemacht. Sollte ich also einen kompletten Tag mit buddeln verbringen, ist das nicht weiter tragisch.

Diese Straße hier… sie wollte einfach nicht zur Piste werden. Ich zweifelte schon langsam… aber die Orientierungspunkte aus der Därr-Karte stimmten. Ich war also auf der Strecke. Nach einigen Kilometern wurds mir zu bunt. Ich wollte endlich auf unbefestigtem Untergrund weiter. Nachtplatzsuche stand ja auch noch auf dem Programm für heute. Ich ließ mich einfach mal treiben und per Zufallsprinzip wählte ich eine Piste aus, die nach links von der Straße abzweigte und augenscheinlich auf die Dünen zuführte. Sie war ziemlich hart und somit sehr gut zu fahren. Plan hatte ich immer noch keinen im Hirn, einfach mal auf die Dünen zu, dort wird’s schon sandiger werden. Und irgendwo dort, am Fuße der Sandhäuflein, soll ja auch die 4x4 Piste verlaufen.

Ich erreichte die Dünen, probierte mal dies und das aus… bis ich ein paar Spuren entdeckte, die laut GPS wieder nach Merzouga führen müssten. Die Richtung schlug ich mal ein. Es sah auch so aus, als ob sich hier irgendwo ein nettes Plätzchen zum Nächtigen auftun würde. Diese Spuren waren schon fast keine Piste mehr, einfach nur Spuren und es wurde schwerer zu fahren. Nach Augenmaß kamen nun ein paar Weichsandpassagen. Ich hielt, ging mal vor und ich täuschte mich nicht. Also: Kompressor raus, Luft ablassen auf 0,2bar und Vollgas dann weiter.

WAHNSINN!!! Es fährt sich wie auf befestigtem Untergrund, immer schauend, nicht in die Spuren reinzugeraten. So pflügte ich durchs Sandfeld, ein Riesenschweif hinter mir her. Dann sandete ich doch ein. Also buddeln. Und auf einmal waren sie da… Von allen Seiten kamen die Berber raus und meinten, mir helfen zu müssen. Sie waren des Französisch sehr mächtig, also war es kein Problem, denen unmissverständlich klar zu machen, dass ich hier keinen einzigen Penny zahlen werde und dass ich sogar beabsichtigte, in diese Situation zu geraten. Die schauten mich vielleicht an… Wieso ich denn hier einsanden wolle. Ganz einfach, weil ich daheim keine Wüste habe. Ich besuche den Erg Chebbi nicht wegen ner Scheiss Kameltour, sondern des Wüstenfahrens Willen. Verstanden sie nicht. Aber gut, so ist das bei mir daheim ja auch… Ich kanns auch nicht verstehen, warum manche Norddeutsche mit ihren Autos oder Motorrädern einfach so die kurvigen Landstraß en im Schwarzwald langheizen… Das vor der Haustür gelegene reizt eben nicht so sehr…

Und trotzdem halfen sie mir. Von mir aus, ich lass denen ihren Spaß. So kam ich schneller als erwartet raus aus dem Sandkasten und als der Daimler wieder härteren Untergrund hatte, sah ich, dass dies ein nettes Örtchen zum Schlafen wäre. Das Angebot, auf irgendeinem Camping in Merzouga zu bleiben (bei den Helfern) schlug ich aus. Ich wollte ja in der Wüste schlafen. Mein eigener Camping. So trollten die Marokkaner sich auf ihren Mopeds und Mofas und ich machte mich ans Kochen, nachdem ich Sandbleche und Spaten wieder eingesammelt hatte.

Es war eine schöne Nacht. Sternenklar, das Essen schmeckte auch. Ich genoss noch ein Weilchen die Stille und schlief dann bald in meinem Motorhome ein. Nachts war es immer noch ziemlich frisch. Also zog ich das Schlafen im Auto vor.

Rkm 16 429 / 375 291